Poesía sobre Wilhelm Reich

WILHELM REICH

En aquel verano del 37 se sintió casi feliz. En Oslo, noches blancas, barcas en el fiordo, beber dorado aquavit en el Café del Teatro con Sigurd, Nic y Arnulf. A petición tocó el violinista el Bolero de Ravel. La gente susurraba: ¡Así es él! Naturalmente tenían razón, obviamente estaba loco, un enfermo furibundo, que ahuyentaba a todos sus amigos: con malas artes les arrancaba (oh, sombra de Stalin) confesiones escritas (a esos traidores), que cerraba con llave en su escritorio. (Sí, también se le llama paranoia.) Dentro de mil años me entenderéis. ¿Rebelde? ¿Qué más da eso? Más hubiera preferido estar junto a los que ríen. Como un niño que cazó una mosca y vigila su puño cerrado: allí dentro había algo que latía, parecía vivo. Cosquilleaba. Mas nadie quiso creerle. ¡Pruebas! ¡Pruebas! Detector Geiger, cronómetros y microscopios. El Faraday del orgasmo, un gurú, un diletante. Y he aquí su hallazgo: el amor todo lo impulsa, es algo mensurable, tiene color azul, mueve los astros, las ramas, las nubes. (Hans Magnus Enzensberger)